Bajo el viento de Malvinas


Con el viento soplando en su cara, con sus manos temblando de frío y el murmullo de nombres callados, Carlos toma su fusil, mientras sus ojos lo recorren, bajo un cielo de plomo y olvido, su mente vuela a su barrio, a su gente, y como por arte de magia, hasta el sur del país, llega el aroma de la comida de su madre, el eco de las discusiones con su padre, por haber elegido otro club de fútbol.

Con el viento soplando en su cara, con el hambre que muerde sus huesos, y una noche cubierta de escarcha, Carlos observa a los jóvenes a su alrededor, con los sueños truncados, con sus vidas pausadas, en busca de gloria, defendiendo la patria.

Con el viento soplando su cara, con el frío partiendo sus labios y bajo una lluvia de balas doradas, Carlos se aferra a sus creencias, a la promesa que le hizo a su novia, ya no sabe si podrá cumplirla, cierra los ojos y vislumbra su habitación, los discos y hasta puede escuchar su música, añorando la vuelta.

Con el viento soplando su cara, con su pecho sintiendo el acero, con la vista nublada y la muerte susurrando su oído, Carlos comprende, que su cuerpo quedará para siempre en el suelo y en la brisa de aquellas Islas Malvinas.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Batalla

Parece que duermo… pero no. Mi cabeza jamás descansa: en ella se liberan mil batallas diarias. A veces gana, a veces pierde, pero siempre lucha. No siempre pelea con monstruos: a veces lo hace con el repiqueteo de campanas lejanas, esas que se escuchan en noches frías y oscuras, donde todo pesa más. Cada campanada trae un recuerdo, una anécdota, o el silencio de esa ausencia que duele aún. Otras veces le gana una danza de pensamientos hostiles, esos que todos tenemos pero que pocos reconocemos. Esos que, cuando aparecen queremos espantar con un sacudón. Por momentos se cansa. Llora en silencio. El dolor la adormece… Y cuando parece morir, aparecen los recuerdos: de la casa, de mi casa, esa que espera dormida el momento de verme regresar, la sonrisa de mi hijo, el abrazo de mi madre, las charlas con mis hermanas y los ojitos chinos de Isa. Entonces ahí, parece resucitar, y pelea con más fuerzas, tratando de dividirse entre Las Heras y Cuadro Benegas. Y entonces comprende que no debe luc...
Leer más

Tus ojos

El tiempo había pasado. Los recuerdos se habían desdibujado, los llantos eran apenas esporádicos y las risas habían vuelto a ser una constante. El tiempo había pasado: aquella vida parecía lejana, en otras tierras, con otra gente, con otras labores, como si la hubiera vivido mi alma en otro cuerpo. El reloj siguió su curso: ya podía decir tu nombre sin que mis ojos se nublaran, ya me había apropiado de nuestras canciones, había hecho mía esta tierra y hasta había olvidado los pormenores de aquella historia. El tiempo había pasado: ya no eras el último pensamiento de la noche ni el primero al despertar. Había olvidado tu perfume, el aroma de tu piel, y mis oídos desconocían tu voz. Los días transcurrieron… Pero, de pronto —a casi mil días de la última vez—, el viento, ese que sopla fuerte por estos lares, me trajo tu nombre, tu olor, tus risas, tu mirada inolvidable. Casi por azar, con este viento patagónico ajeno a nuestra historia, llegaron los recuerdos, como si hubiesen viajado los ...
Leer más

Donde empieza el después

 Y aún, por las noches, me despierta el eco de ese silencio abrumador. El miedo que impregnaba mi vida, la miseria que la paralizaba en nombre del amor. En mis sueños, aún, puedo sentir mis lágrimas, oír mis súplicas, oler la tristeza que me habitaba. Algunos días, el sol se esconde detrás de nubes negras, cargadas de recuerdos, pobladas de silencios impuestos, de sonrisas apagadas. Todavía hay momentos en los que me aterra mirar hacia atrás, porque temo encontrar esa sombra que por años me acompañó. Aún hoy me asusta mirarme en el espejo: temo encontrarte en el reflejo, como quien nunca abandona a su presa. Pero otros días… siento que las cuerdas que me ataban a vos se rompieron para siempre, que todo es parte de otra vida, de otro tiempo. La mochila ahora está vacía o al menos, solo carga cosas mías. Y esos días, el sol calienta y brilla más que nunca. Las noches son más tranquilas, y el aire entra y sale de mí, más limpio, más liviano, como si aquella mordaza fuera solo un recue...
Leer más